В жаре гона, опять какая-то пилатчина

[lubelia]

Через год ты полуослеп от слез, в зените черное солнце стоит: это привычный вид. Через три ты вздрагиваешь и куришь, а с неба вечно течет вода - и это теперь всегда. Через пять ты можешь писать опять. Который том - не о том: боишься задать вопрос. Теперь навсегда - мороз. Вот через десять лет ты почти в себе - наперекор судьбе. А через пятнадцать лет отказывает голова. Начинают рваться слова, черное солнце встает в зенит. Ну что же. Опять болит.
Через пятнадцать тысяч черных солнц, обнаженных лун, рвущихся струн, через пепельный ад - может, тебя простят?