На вершок бы мне синего моря, на угольное только ушко...

Как обычно: ресепшен, офис, сентябрь у горла.
В черепной коробке не то, чтобы мысли - голо.
На пакете с кефиром роспись: отсчет колорий.
Не бывает моря. В Москве - не бывает моря.

Тут разливы вина и пива, дождя и града,
Кислых слез о прошлом, которому мы не рады,
Серой крови улиц, асфальта по трафарету.
А вот моря - нету. Убей меня, моря - нету.

До такого нету, что взвыть: "Опустите веки!".
Перекресток на стыке Макдональдса и Аптеки,
Ты уходишь вниз, на Тверскую, потом к вокзалу.
Не бывает моря. И было, а вот - не стало.

Розовеют в бетоне клены, струятся лужи,
Пронесли бизнес-ланчи. Подняться, сходить на ужин,
Притащить из одной квартиры в другую вещи...
...Рядом плещет море... Но где же, зараза, плещет?