Игровой мемуар.

...Вот осень совлекает ковы прочь,
Наш город сказкой был и сказкой умер,
В мобильнике бунтует "Черный бумер",
Над миром простирает руки ночь,

По коже солью писан мемуар:
"Мы не были. Мы были. Мы пропали
Сияли бликом солнца на металле,
И к вечеру развеялись как пар."

Кто говорит, что не о чем писать?
Что больше нет ни одного вопроса,
И пули просвистели мимо носа,
И за пределом боли - благодать?

Там за пределом - осени покров,
Кленовых волн биение и токи,
За давностью отменены все сроки,
На берегу гостеприимный кров...

Но все звучит и плещет странный зов:
"Мы не были. Мы - были".
Кровью строки.


ЗЫ:
А вот нефиг меня грузить. Начиталась мемуаров аж с четырех игр, поехала крышей. РРы на вас всех!