С Днем Победы!

В. Щербаков. Победитель. 1980


Внутри несколько не самых очевидных картин, кое-что сама только что нашла. Не бойтесь, там дальше - именнно о той войне, историческая картинка только одна еще.
( Read more... )

Два стареньких стишка вертятся в голове.

Обращение к герою.
1.
Молодые нелюди ходят строем,
Чавкают, рыгают, дерут ковер.
Не хочу собой, а хочу - героем,
Он-то у меня на язык остер,

Он бы им сказал, а меня заткнуло,
Он бы им ответил, где я смолчал.
Я ползу к врачу - до кишок продуло,
А вот он бы шел в тренажерный зал!

Вот бы у меня не тряслись коленки,
И на все готовый бы был ответ!
Это я не просто так мордой к стенке -
Я так проживаю внутри сюжет,

Я так избегаю лихого лиха,
Это мой рецепт, чтоб побыть собой.

...А герой бледнеет и шепчет тихо,
"Помоги мне, Автор!" - и снова в бой.

2.
Вот приходит герой, с которым расстались давным-давно,
Плачет, мается, ноет - хочет переиграть.
А ты не можешь даже найти тетрадь,
В которой писался этот роман.
Десятый был, что ли, класс? Помнится кадрами, как в кино -
Училка по математике, по прозванью Мадам,
Учитель по физкультуре по кличке Свищ,
Тетрадка с героем, предавшим пару тыщ
Соплеменников и сподвижников. Ради чего? Провал.
И вот он приходит к тебе во сне,
Рассказывает, как эти двадцать лет воевал
В каких-то джунглях Мезоамерики, блин, прикинь?
С испанцами. За индейцев. Не знаю, как он туда попал,
Не знаю, что он там делал. Кажется, стал святым,
Пришел вот, отчитался и попросил - вышибить клином клин,
Позволить сложиться за племя. Как-нибудь по весне,
Чтоб так искупить вину и тот давний страх.
А что я могу? он давно не в моих руках,
А что я могу на просьбу: "Ну хоть молись?".
Пишу его имя в блокноте, пускаю с балкона вниз,
Бумага летит за дом - туда, где горит восток.
Господь находит своих везде - Он поймает листок.

А вот еще хорошие стихи из френдленты:
http://kemenkiri.livejournal.com/511803.html#comments