Старенькое, про Лосгар.

(Раз уж все постят стихи:))

Сначала на белом парусе - огненная кайма,
На белоснежном дереве - рыжие блики света.
И только потом налетает черная копоть. Тьма
Это вполне ответ на то, на что нет ответа.

Отсвет огня позволяет увидеть белое еще раз,
Рыжий янтарь становится алым, плавясь.
Это красиво, так что смотри, не опуская глаз,
Не закрывая лица от дыма другим на зависть,

Не закрываясь вовсе, молча, не ставя щит
Между собой и огнем - все равно напрасно.
Дым пахнет домом, как в детстве. Дерево так трещит
Как в очаге у друга - тепло и ясно.

Впрочем потом становится легче - огонь ревет,
Зверем рычит и бьется, но хоть не судит,
После - дерево прогорает до черного. Вывод - вот,
Это последний свет. Он - был. А других - не будет.