Штишок

[lubelia]

И листья рушатся на душу, и пьян Цурен, и дом на слом,
И я спою, а ты не слушай - зачем нам слезы за столом?
Вино на скатерть, сверху - соли. И ворох бреда и примет:
Нам есть покой, нам будет воля. И будет осень. Смерти - нет.

От передышки к предышке, сквозь амальгаму - вглубь зеркал,
О смерти зная понаслышке, зато о боли - наповал,
В тепло, сквозь переливы меха - на кровь, на сердце, на просвет.
Навалом золота и смеха, и осень есть, а смерти нет.

Над лабиринтами и снами полет безудержной души,
И в ней поет и плещет пламя. Пиши сонет, Цурен, пиши,
Об отблесках тепла и рая. И помни на исходе лет,
Что даже если ты у края - есть просто осень. Смерти нет.

ЗЫ: Василиск, наверно это тебе и наверно - ко вчерашним разговорам.