lubelia

Ну под это дело можно и графомань сюда слить, обе-две. В общем не отражают ровно ничего, кроме того, что я была малость заболевши, стихами по факту не очень являются, но Барашу - подойдут:)

На осень разве ж выйдет все списать?
Ну колет где-то в ребрах непривычно,
Ну пишется - легко, аж неприлично,
Ну плачется - вот тоже благодать -

Сентябрь сквозь слезы краше, чем апрель.
Курить, сидеть над пачкой распечаток,
Зачем век девятнадцатый так краток?
Зачем в начале осени метель

Декабрьская метет, метет, метет?
А ты, слабак - вослед ей смотришь криво,
Вдыхаешь мокрый ветер от залива,
И думаешь - вот скоро Новый Год.

2

Который год над серою Невой
Мелькают непроявленные лица -
Вот как за них, невидимых, молиться?
И пишешь, и не знаешь - от кого.

И плачешь, и не знаешь - по кому.
Со шпиля ангел вторит, сыплет снегом -
Он тоже раб, так грезивший побегом.
И город погружается по тьму,

И слезы эти вдаль несет река,
Зачем-то расплывается строка,
Зачем-то жизнь нуждается в ответе.

А ночи проплывают, как века:
Свозь узкое окошко облака
Едва видны, и ангел в лунном свете.

(Тут, видимо, был Лорер, который вначале сидел в камере с видом ровно на ангела, а потом его перевели в бывшую камеру Пестеля - с видом на Неву)